Sobre la Felicidad

No conozco la Beatitud
Dicen que se parece a la espuma de las olas
Sonríen serenamente Séneca, Horacio y Epicuro
A mí me tiemblan las manos y me lleno de una hermosa tristeza
Riadas se llevan las risas doradas de los Bienaventurados
Un rey loco edifica su Beatitud y llora todas las noches
La esposa del magnate juega con la escopeta
El magnate inhala unas rayas de coca, y crea su Felicidad
Nadie es feliz con la Felicidad
La Felicidad es breve flor
Y cómo será la visión beatífica?
La Beatitud no resiste la Eternidad
Beatitud es ignorancia
He oído el canto del mirlo y se me ha alegrado la pena
He llegado a amar la idea del suicidio
Las pistolas y las navajas me seducen
Matarme me haría feliz por un instante
Beatitud es lo absurdo
La Felicidad es un arma homicida